In der alten Stadt Bastam, wo noch das Flüstern von Heiligen und Weisen in der Luft lag, lebte ein gläubiger Asket. Er war für seine Frömmigkeit bekannt, dafür, dass er unablässig fastete und selbst die dunkelsten Nächte durchwachte. Unter den Stadtbewohnern wurde er verehrt, seine Enthaltsamkeit war ein Zeichen der Ehre. Und oft fand er sich im Kreis des großen Mystikers Bayazid Bastami wieder, angezogen vom Licht seiner Weisheit.
Eines Tages, als er seine Frustration nicht mehr zurückhalten konnte, wandte sich der Asket an den Meister und sagte: "O Bayazid, dreißig Jahre lang habe ich bei Tag gefastet und bei Nacht gebetet. Ich habe deine Versammlungen besucht, deinen Lehren mit offenem Herzen zugehört und alles bejaht, was du gesagt hast. Und doch habe ich nichts gewonnen. Keine Erleuchtung, keine Enthüllung, kein Zeichen von Transzendenz. Woran liegt das?"
Bayazid sah ihn an, mit heiterem Blick und einer ruhigen, aber durchdringenden Stimme. „Selbst wenn du diesen Weg dreihundert Jahre lang beschreitest“, sagte er, „wirst du keinen einzigen Tropfen der Wahrheit kosten.“
Der Asket stand fassungslos da. „Warum nicht, Meister?“, fragte er schließlich und hatte Mühe, seine Bestürzung zu verbergen.
Bayazid sagte leise „Weil dein Ego dir die Augen verschleiert.“
Das Gesicht des Asketen verzog sich. „Und was ist das Heilmittel?“, fragte er schnell und mit der Verzweiflung eines Mannes, der in der Wüste verdurstet.
„Es gibt ein Heilmittel“, sagte Bayazid, „aber ich glaube nicht, dass du es annehmen wirst.“
„Ich werde es annehmen“, erklärte der Asket mit vor Entschlossenheit geschwellter Brust. „Ich habe mein ganzes Leben lang danach gesucht!“
„Nun gut“, sagte der Meister, sein Blick war unerschütterlich.
"Dann geh. Rasiere deinen Kopf und deinen Bart. Zieh deinen feinen Mantel aus und zieh einen groben Lendenschurz an. Nimm einen Beutel - fülle ihn mit Walnüssen. Dann geh auf den Marktplatz, dorthin, wo man dich am meisten erkennt und wo die Menschen sich vor dir verneigen."
Der Meister hielt inne und beobachtete aufmerksam das Gesicht des Asketen.
„Setz dich dort hin“, fuhr er fort, "und lege den Beutel mit den Walnüssen vor dich hin. Rufe die Kinder herbei und sage: 'Für jeden Schlag, den du mir gibst, gebe ich dir eine Walnuss - eine für eine, zwei für zwei, und so weiter.' Lass sie dich schlagen, auslachen, verspotten. Lass sie an deinem Stolz nagen. Und wenn du das getan hast, geh auf die Straße. Zeig dein Gesicht. Lass die ganze Stadt dich in diesem Zustand sehen. Das“, sagte Bayazid, “ist die Medizin, die deine Seele braucht."
Dem Asketen blieb der Mund offen stehen. Sein Gesicht wurdeblass. „Es gibt keinen Gott außer Gott!“, rief er entsetzt.
Bayazid nickte langsam. "Ja... wenn du ein Ungläubiger wärst, hätte dich das Aussprechen dieser Worte zu einem Gläubigen gemacht. Aber in diesem Moment offenbaren sie etwas anderes: die Dualität. Als du sagtest ‚Es gibt keinen Gott außer Gott‘, hast du nicht das Göttliche verherrlicht - du hast dich selbst verherrlicht. Du hast den Namen Gottes benutzt, um deinen Stolz zu decken."
Der Asket senkte seinen Blick. Seine Hände zitterten. „Ich kann nicht tun, was du verlangst“, gab er schließlich zu, seine Stimme war kaum ein Flüstern. "Sagt mir einen anderen Weg. Ein anderes Heilmittel."
Bayazid schüttelte sanft den Kopf. „Das ist dein Heilmittel“, sagte er. „Und ich habe dich gewarnt - du würdest es nicht annehmen.“
