Der Horizont war noch geheimnisvoll in tiefe Indigotöne gehüllt, die in ein sanftes Silberblau übergingen - als das erste Geflüster der Morgendämmerung die alte Stadt Neyschabur erweckte. In der Stille des frühen Morgens, als selbst die Brise barfuß durch die Straßen zu huschen schien, erhob sich ein hingebungsvoller Schüler des großen Sufi-Meisters Davoud Taa'ie (gest. 782) vom Gebet, sein Herz noch warm von der Erinnerung an das Göttliche. In die Stille der Hingabe gehüllt, machte er sich auf den Weg zum Wohnsitz seines Meisters, begierig darauf, in seiner Gegenwart zu sitzen.
Der Basar, normalerweise von Schreien, Gerüchen und Bewegung überfüllt, war still und wie schlafend. Doch als der Schüler nah der Reihe der Gewürzhändlerstände um eine Ecke bog, erblickte er eine Szene, die wie ein plötzlicher Donnerschlag seine Gemütsruhe durchbrach.
Dort, neben einem bröckelnden hölzernen Stand, kniete einer seiner Sufi- Gefährten - ein Derwisch, bekannt dafür, den selben Weg der Wahrheit zu gehen. Doch jetzt war er zerzaust, sein Gewand befleckt, sein Atem schwer vom Wein, und seinen Körper schüttelten Krämpfe der Übelkeit. Um ihn herum lungerte ein Rudel streunender Hunde - stumme Wächter des gefallenen Mannes.
Der Jünger schreckte zurück, sein Gesicht verzerrte sich vor Ekel und Scham. Er eilte vorbei, und sein Herz pochte mit einer Mischung aus Verwirrung und Verurteilung. Wie konnte jemand, der sich auf den Pfad der Reinheit eingeschworen hatte, sich zu einer solchen Schande herablassen? fragte er sich bitter und verdeckte sein Gesicht mit dem Ärmel, als hoffte er, der Moment würde so aus der Zeit verschwinden.
Als er seinen Meister erreichte, verbeugte er sich und schilderte ihm ohne Umschweife das Spektakel, wobei seine Stimme sowohl von Selbstgerechtigkeit als auch von anhaltender Verlegenheit geprägt war. Doch statt des erwarteten Kopfnickens der Zustimmung oder Worten der Zurechtweisung für den irrenden Derwisch verfinsterte sich das Gesicht des Meisters - nicht vor Zorn, sondern vor Kummer.
„Geh zu ihm“, sagte der Meister mit strengem Mitgefühl. "Bring ihn nach Hause. Sofort."
Keine Erklärung. Keine Nachsicht. Nur ein Befehl.
Verwirrt, aber gehorsam, ging der Jünger denselben Weg zurück. Inzwischen war die Stadt erwacht. Die Kaufleute öffneten ihre Fensterläden, die Hausfrauen fegten ihre Schwellen, und die Luft war erfüllt von den Geräuschen des Handels. Der Schüler fand den Derwisch nicht weit von der Stelle, an der er vorher gewesen war - zusammengesunken, bewusstlos, gedemütigt vor den Augen der Welt.
Es war keine leichte Aufgabe, den Derwisch auf seine Schultern zu heben. Sein Körper war schwer, und der Geist des Schülers war noch schwerer vor Furcht. Als er mit seiner schlaffen Last durch den Basar stolperte, wurde die Welt scharf. Finger zeigten auf ihn. Stimmen höhnten. „Säufer!“, rief jemand und spuckte missbilligend. Eine Frau mit verächtlich verzerrtem Gesicht schleuderte einen Sack mit Abfall, der das Gewand des Schülers traf.
Die Scham brannte heißer als die Morgensonne. Er sehnte sich danach, zu verschwinden, im Boden zu versinken, die Reise ganz und gar ungeschehen zu machen.
In dieser Nacht, als die Stadt wieder einmal schlief, wälzte sich der Jünger unruhig hin und her, geplagt nicht von der Last des Derwischs, sondern von der Verurteilung, die in seinem eigenen Herzen widerhallte. Seine Seele hatte Bitterkeit gekostet - nicht den Wein seines Bruders, sondern das Gift seines eigenen Stolzes.
In der Morgendämmerung kehrte er zu seinem Meister zurück, vielleicht um etwas Trost oder Erleichterung zu finden. Doch der Meister begegnete ihm nicht mit Ernsthaftigkeit, sondern mit Lachen. Ein tiefes, donnerndes, wissendes Lachen, das den Raum erfüllte wie Sonnenlicht, das durch einen zerbrochenen Fensterladen fällt.
„Du hast gelitten, weil du offenbart hast, was du hättest verbergen sollen“, sagte der Meister und wischte sich die Tränen der Heiterkeit aus den Augen. "Hättest du deinen Bruder einfach hochgehoben und nach Hause gebracht, als du ihn gefunden hast, ohne ihn zu einer Geschichte zu machen, ohne dich zu seinem Richter zu machen, würdest du jetzt nicht in solchem Elend vor mir stehen. Siehst du, auch du warst betrunken - betrunken von der Illusion deiner eigenen Frömmigkeit."
Und er lachte immernoch.
